Le nez collé sur son fourneau, La femme prépare la soupe Pendant que les enfants s'attroupent Autour d'un jeu de meccano. La marmite entonne un concert, Une gaie symphonie de bulles Dans l'avancée du crépuscule, Au centre d'un austère hiver. Dès que chacun s'est attablé, Le mari à la lippe molle Mange sans dire une parole, Affalé devant la télé. Dans ses horribles bruits de bouche, On n'entend plus voler les mouches. Le 18.02.2004 |